Liebst du sie auch?

„Du? Liebst du mich?“, fragte sie mitten im Sturm.

„Sehr“, antwortete er, ohne ihr viel Aufmerksamkeit zu schenken.

Braune Augen blickten ihn voller Angst an. Latent, unter den Wimpern, war die Furcht fast zu riechen. Da richtete er sich auf und sah sie an.

„Sehr“, wiederholte er wie einen Zauberspruch.

Die Worte blieben dem Mädchen im Hals stecken. Wenn es doch nur einen Weg gäbe, die Worte aufzuhalten, die sich in ihrer Seele ansammelten.

Andere Augen, andere Lippen, andere Körper, andere Hände, andere Details, andere Lieder, andere Zufälle, anderes Weinen, anderes Lachen, anderes Schluchzen, andere Gespräche, andere Details, anderes Schreien, anderes Schweigen.

Das Andere erwachte zum Leben, nahm Form an, Raum, Zeit und Gestalt. Dann sprudelte die Frage aus ihrem Mund hervor.

„Und sie?“, sie holte tief Luft, um allen Mut zusammenzunehmen und ihn schließlich zu fragen: „Liebst du sie auch?“

Scheiße, dachten beide gleichzeitig. Die Frage hatte sich zwischen ihnen eingenistet und einen Raum geschaffen, eine Barriere, einen Riss. Beide wussten, dass nach der Antwort nichts mehr so sein würde wie zuvor.

Sie bekam Angst. Denn als sie in seine hellen Augen blickte, merkte sie, dass er ihre Frage gerade erst abwog. Vielleicht war ihm diese Überlegung zum ersten Mal in seinem Leben in den Sinn gekommen.

Hatte er sich etwa nie gefragt, ob er die Andere liebte? War es ihm nie in den Sinn gekommen, diese Zuneigung zu ermessen? War die Liebe zu ihr so unermesslich, dass er sie nicht zählen konnte? Warum hasste sie sich selbst so sehr, dass sie all diese Fragen durchspielte?

Auch er bekam Angst. Sie zu lieben, war ihm auferlegt worden (manchmal wusste er nicht, wie er es erklären sollte, aber das hieß nicht, dass diese Liebe eine Strafe war; vielleicht war es etwas Komplexeres). Sie war zerbrechlich, zierlich und duftend. Sie wusste, wie man jemanden eroberte und dem anderen das Gefühl gab, zu triumphieren. Er fand dieses Machtspiel amüsant, denn es machte ihn glücklich, ihr das Gefühl zu geben, die Gewinnerin zu sein. Er hatte sich auch versprochen, sie zu beschützen (er hatte es ihr nie gesagt, aber er tat es immer). Er kannte sie so gut, dass er sogar ihre Schmerzen ahnte und ihnen zuvorkam, um sie abzuwenden.

Die Andere zu lieben, war anders. Natürlich wie das Atmen. Er war so sehr an ihre Anwesenheit gewöhnt, dass er sich an dem Tag, an dem sie fehlte, so leer gefühlt hatte, dass die Traurigkeit ihn überflutete. Er wusste nie, was die Andere dachte; sie war ein Mysterium mit Brille, zerzaustem Haar und gerunzelter Stirn.

Alles war schwierig mit der Anderen: das Lachen, das Weinen, die Küsse, die Umarmungen. Alles war komplex, weil es nach Erdbeeren, Schokolade und Schuld schmeckte. Vielleicht war es aufregend, sie Stück für Stück zu entdecken und zu wissen, dass er sie niemals ganz verstehen würde. Schwarz, dunkel und faszinierend; sie langsam zu beobachten, ihre Atmosphäre aufzusaugen, ihren Geruch, ihre Ängste, ihr Weinen, ihre Finger, ihre Hüften und ihre Lippen.

Er atmete tief durch. Beide wussten, was passieren würde. Er würde ihr sagen, dass er seine Gefühle für die Andere nicht bemessen konnte. Er wusste genau, wie sehr er sie liebte, er kannte die Grenzen seiner Zuneigung, seiner Zärtlichkeit. Alles mit ihr war gemessen, durchdacht und überlegt (weil sie zerbrechlich war). Mit der Anderen war alles wild, Bisse und Kämpfe (weil die Andere stark war). Mit ihr gab es Versprechen von weißen Kleidern, Häusern und Kindern (weil sie häuslich war). Mit der Anderen gab es keine Zukunft, nur ein aufregendes Jetzt voller Keuchen, Erotik und vergrabener Finger. Mit ihr war alles friedliche Ruhe, wie eine vertraute Landschaft, für die man keine Karte brauchte, weil es unmöglich war, sich in so viel Vertrautheit zu verlieren. Mit der Anderen war alles so, als sei man mitten im Dschungel verloren, im Wissen, die Beute aller Tiere zu sein, die Sinne geschärft, bereit anzugreifen und sie zu verschlingen, um zu überleben.

„Ich will es nicht wissen“, stieß sie hervor, „ich will es nicht mehr wissen.“

Er lächelte grausam und sagte:

„Willst du es wirklich nicht wissen?“

Sie wusste, dass sie ihn niemals vollständig kennen würde. Es gab dunkle Seiten an ihm, die sie niemals erreichen könnte.

Deshalb hasste sie die Andere, denn mit der Anderen gab es keine Vorsicht, keine Geheimnisse, keine Grenzen. Wenn die Andere gefragt hätte, hätte er ihr ohne Zögern geantwortet. Weil die Andere so stark war, dass sie alles ertragen konnte. Sogar ohne ihn zu sein.

Sie konnte nicht in einer Welt existieren, in der er nicht nur sie allein liebte.

„Nein, ich muss es nicht wissen.“

ENDE